À Georges Rodenbach

Blanc, blanc, tout blanc, ô Cygne ouvrant tes ailes pâles, Tu prends l'essor devers l'Éden te réclamant, Du sein des brouillards gris de ton pays flamand Et les mortes cités, dont tu pleuras les râles. Bruges, où vont là-bas ces veuves aux noirs châles? Par tes cloches soit dit ton deuil au firmament ! Le long de tes canaux mélancoliquement Les glas volent, corbaux d'airain dans l'air sans hâles. Et cependant l'Azur rayonne vers le Nord Et c'est comme on dirait une lumière d'or, Ô Flandre ! éblouissant tes funèbres prunelles. Béguines qui priez aux offices du soir, Contemplez par les yeux levés de l'Ostensoir Le Mystique, l'Élu des aubes éternelles ! [Extrait de Rêve d'Art]